Il était là... Il courait sur les fissures du mur.
Il ne s'arrêtait pas de courir de par les murs fêlés de la pièce.
Chaque centimètre qu'il parcourait semblait enfoncer encore plus le temps dans un manteau d'hiver.
Il jouissait d'une bonne réputation... et cependant, il s'arrêta... transi...
La tâche d'encre sur le mur restait immobile...
Un grand Tchécoslovaque venait d'entrer dans la pièce. Il le regarda, le prit et le coinça entre les feuilles d'un livre aux pages blanches qu'il tenait à la main.
Son regard maladif abritait un monceau d'idées mélancolique et une extrême pâleur rendait ses yeux brillants... Il venait de trouver l'empreinte du génie.
Et il écrivit, sur la première page de ce livre,
Kaf (K)ar(d).
Bienvenue dans un monde de mots et d'images...